enfant

L’enfant que j’étais

 

Coquelicots Pixabay

Source : Pixabay

 

J’étais une petite fille qui aimait faire du monde son terrain de jeu. J’aimais trier et classer les cailloux de la cour; jouet avec les cubes-puzzles représentant des images de contes chez ma nounou; bricoler des cabanes à oiseaux avec mon père à partir de chutes de bois; construire des maisons dans les bottes de paille de la ferme de ma grand-mère et y servir de la soupe de bambou; malaxer et touiller pour faire des tartes et des gâteaux avec ma mère; mettre les chaussures à talons de ma tante en taille 35 pour me mettre dans la peau d’une princesse; explorer tous les endroits où je pouvais découvrir des trésors cachés : le grenier de l’atelier de mon père, comme la boîte à bijoux de ma mère. (suite…)

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Le petit muret blanc et l’enfant extraordinaire

Mur blanc pixabay

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Il était une fois un petit muret blanc, il en voyait chaque jour de toutes les couleurs : du blanc au noir, en passant par toutes les tentes possibles et imaginables pour ces chaussures d’enfants qui venaient le fouler chaque après-midi. Il faut dire que sa situation géographique et sa configuration se prêtaient tout à fait à l’exercice. Situé en contrebas de l’école maternelle en direction du parking, il constituait un passage incontournable pour les bambins, mais uniquement l’après-midi en raison de la déclivité de la rue et de son accessibilité dans ce sens uniquement. En effet, en sortant de l’école, les enfants pouvaient y grimper facilement, comme sur une marche, s’essayer à un numéro d’équilibriste à difficulté croissante sur tout son long, et finir par l’acrobatie finale, un saut de quasiment toute leur hauteur.
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Un arc-en-ciel

Garçon Pixabay

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Ce soir-là, la situation avait encore dérapé. Son fils de quatre ans, si calme et câlin encore quelques mois auparavant, l’avait poussée hors de sa chambre alors qu’elle lui répétait pour la énième fois d’aller se mettre au lit. Et, dans un déchaînement de colère, il lui avait entre autres crié : « Tu es méchante, je préfère l’autre maman ». Désemparée et lasse, elle était partie se réfugier à l’opposé de la maison pour ne plus entendre les hurlements et penser seule à ces mots. Dans le crépitement de la pluie qui s’abattait dehors, elle s’était résolue à entendre la vérité. Pas de doute possible, il y avait une autre femme. Une autre femme dans la vie de son mari et donc dans la vie de son fils. Et cette femme, il la lui préférait, son mari, comme son fils. En réalité, ça ne l’étonnait pas tant que ça. Elle, elle devait toujours bien s’habiller, toujours être d’entrain, et toujours réussir ses plats. Pas comme elle, là, en jogging, affalée sur le canapé, devant une assiette de pâtes trop cuites. (suite…)

Elle ne connaîtra jamais…

 

Oies

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Elle ne connaîtra jamais l’odeur des carcasses qui mijotent.
Elle ne connaîtra jamais la texture de la crépinette qu’on met sur les pâtés et leur feuille de laurier.
Elle ne connaîtra jamais le goût des tartes et gâteaux aux pommes du verger du samedi matin.
Elle ne connaîtra jamais le tintamarre que font les oies sous la fenêtre quand on leur jette du pain.
Elle ne connaîtra jamais les meubles foncés recouverts d’une fine pellicule de graisse, la toile cirée usée jusqu’à la trame et les murs jaunis pour trop-plein de cuisine. (suite…)